Schlagwort: Krankheit

Das scheint es nun mit dieser Lungensache gewesen zu sein. Ich werde am Donnerstag einen Arbeitsversuch starten und mich wieder in das normale Leben eingliedern.
Zum Abschluss der fast fünfwöchigen Krankenzeit habe ich seit heute Nacht, bedingt durch das Absetzen eines Dauermedikaments, einen fetten Gichtanfall im linken Fuß beschert bekommen. Der sorgt auch für Atemlosigkeit, aber auf eine andere Art und Weise.
Aber was hilft alles Jammern? Nichts! Da muss ich jetzt durch, bin für einige Tage etwas gehbehindert und schmerzbehaftet und dann sollte das Leben sich wieder normalisieren.
Wobei ich noch zwei fiese Arzttermine vor mir habe, wo wir über notwendige Behandlungen sprechen müssen.
Wie sagt die Liebste so gern? „Alt werden ist nichts für Weicheier!“

Corona war wohl eine Irritation des Tests, bzw. mehrerer Test. Fakt ist, ich schramme gerade mit einer flüssigkeitssammelnden Bronchitis mit ein wenig Glück an einer Lungenentzündung vorbei. Das Röntgenbild war wohl eindeutig.

Alle paar Stunden heftigster Schüttelfrost, dann einen Fieberschub und Schwitzen, was für mich alles absolut ungewöhnlich ist.

Ich esse, dank Appetitlosigkeit, extrem wenig. Sprechen strengt sehr an, auch wenn ich fast gar nicht huste.

Kurzum, so schlecht ging es mir noch nie.

Meine Schwestern haben mich jedoch erneut in ihrem Club willkommen geheißen. Die haben das mehr oder minder regelmäßig.

Am Montag spreche ich erneut mit dem Arzt und müssen schauen, welche Therapie wir einleiten, damit das Elend möglichst bald ein Ende hat. So ist es ja kein Zustand.

Die zweite Corona-Infektion dieses Jahres und die dritte innerhalb von eineinhalb Jahren. Atemnot, Schüttelfrost und übelste Schmerzen. Ich habe jetzt zwei Tage nur im Bett verbracht.

Heute zum ersten Mal wieder gewaschen und angezogen im Wohnzimmer sitzend. Ich muss mich nahezu durchgehend auf die Atmung konzentrieren, sonst setzt die leichte Panik wieder ein. Kein Husten, kein Schnupfen, nur Luftnot, Schmerzen und Appetitlosigkeit.

Soviel zum Thema „Corona gibt es nicht mehr“. Leckt mich einfach mal am Arsch, Ihr Schwurbler. Um es mal deutlich zu sagen.

Übrigens bin ich vermutlich durch Kontakte mit Kollegen am Arbeitsplatz in diesen zweifelhaften Genuss gekommen. Da sind so einige dabei, die nehmen es nicht ernst, wenn ihre Mitbewohner Corona haben und warnen mal ein wenig die Mitmenschen. Muss man ja nicht mehr, ist ja kein Gesetz mehr.

Übrigens bin ich dreifach geimpft und will gar nicht wissen, wie es mir ergehen würde, wäre ich es nicht. Dummerweise hat mich die erste Corona-Infektion vor der Jahresfrist für die nächste Impfung erwischt. Und seitdem sind ja jeweils nur wenige Monate dazwischen vergangen.

Die bisher von mir vermuteten Spätfolgen wie der durch ein MRT nachgewiesene leichte Schlaganfall, Trübung des Sehvermögens des rechten Auges, die widerliche Verengung des Wirbelkanals, stoßen bei den Ärzten auf wenig zusammenhängendes Denken. Man betrachtet alles einzeln, obwohl ich diese Störungen alle auf die unmittelbare Zeit nach der ersten Infektion verorten kann. Nun ja, solange überhaupt noch Behandlungen stattfinden (Augenarztterminwartezeit = 4 Monate, MRT-Wartezeit = 2 Monate), ist ja alles gut. Boomer kann man auch durch lange Wartezeiten bei Ärzten vorzeitig ausrotten.

Warum Ärzte wie Handwerker sprechen, wenn es um multiple Störungen geht, werde ich nicht verstehen. Ich habe keine Baustellen, ich habe Störungen fernab der angestrebten Normalität eines Körpers. Womit ich, wohlgemerkt, schon seit ich denken kann mehr oder minder gut lebe. Als Baustelle würde ich es höchstens bezeichnen, wenn ein Chirurg mir den Leib aufgeschnitten hat, ein paar dicke Absperrungstücher um das Loch legt und dann die Worte spricht, die kein Patient hören will: „Oh, was ist denn das?“ Wie eben auf richtigen Baustellen an der Straße, wenn die Baggerschaufel auf etwas Hartes trifft.

Wie auch immer, ich wurde von der Ärztin des Vertrauens inzwischen von einer bildgebenden Untersuchung zur nächsten beschauenden entsandt. So nun auch bei einer Orthopädin.

Nun habe ich zu Orthopäden ein etwas ungutes Verhältnis. Vom selbstverliebten Golfspieler bis zum I.G.E.L.-Verkäufer war bisher alles dabei und führte meine innere Rangliste der übelsten Approbationsinhaber an. Bis zu meiner Begegnung mit der letzten Neurologin, die auch wirklich das Letzte war. Aber das ist eine andere Geschichte.

Jedenfalls erschien es mir verdächtig, dass ich einen Orthopädentermin binnen zwei Wochen bekam. Doch die Praxis war exakt durchorganisiert, groß, fröhlich eingefärbt und mit unter anderem einer streng auftretenden Orthopädin befüllt. Diese frug mich kurz, was mein Problem sei (nicht ohne Abstützen aufstehen können, Verdacht der Neuropathie, Tremor in den Armen, Krämpfe beim Stehen und langsamen Gehen). Sie schickte mich das Untersuchungszimmer rauf- und runtergehend, zog hier, drückte dort, ließ meine untere Wirbelsäule und das Becken röntgen und bat mich zusammenfassend zum Monitor. Dort konnte ich die Probleme selbst als halbwegs interessierter Laie erkennen.

Kurzum auf das Wesentliche beschränkt: Die „Baustellen“ an der Wirbelsäule sind derer mindestens drei, wovon jetzt die nächste bildgebende Instanz mittels MRT Klarheit schaffen soll, was genau die Matsche ist, die da zwischen Wirbel Nr. 2 und 3 zu sehen ist. Mal abgesehen von dem übel aussehenden Rest nach oben hin. Vorläufige Diagnose zudem „Spinalkanalstenose“ mit Ausfällen in Bezug auf die Nerven, die wohl bereits geschädigt sind. Was heißt, für Laien erklärt, dass der Kanal in der Wirbelsäule, wo die Hirnflüssigkeit und die Nervenbahnen lagern, derart verengt ist, dass es zu Ausfällen kommen muss.

Auf die unweigerliche Frage, ob ich Sport treibe, konnte ich nur antworten, dass ich so viele Schmerzmittel gar nicht einnehmen kann, damit ich fröhlich jogge, schwimme oder irgendwie Fitness mache. Ich kann ja noch nicht einmal tanzen, ohne dass ich durch den fiesen Schmerz immer wieder aus dem Gefühl in den Kopf gehe, damit ich die Tanzschritte einhalte. Was übrigens beim Sex nicht anders war. Da konnte es auch in jungen Jahren schon sein, dass ich mittendrin schlagartig vom Gefühl in den Kopf ging und das war es dann. Ich habe allerdings zum Glück gelernt, die jeweiligen Partnerinnen dennoch das erhoffte Vergnügen bis zum Schluss zu ermöglichen. Das klappte beim Tanzen leider nicht. Mein Sport war bisher in meinem Leben auf den Schulsport, die Sanierung von drei Häusern, mehr als ein Jahrzehnt lang das Schleppen von Bühnenpodesten und Stühlen, Bäume fällen, Holz hacken für die Winterzeit und vielen anderen Aktivitäten wie Mitarbeit im Rettungsdienst und dergleichen beschränkt. Meine einzigen beiden Bandscheibenvorfälle habe ich mir unter Aufsicht der Physiotherapeuten im Fitnessstudio eingefangen, dass ich knappe zwei Jahre aufsuchte, um abzunehmen.

Zurück zum Begriff „Baustelle“. Wenn ich an den Matsch denke, der zwischen den Wirbel klebt, erscheint mir jetzt der Vergleich mit einer Baustelle doch nicht mehr so fern. Wobei ich ungern daran denken möchte, dass jemand die Sache zu ihrer handwerklichen Begriffsbestätigung bringt und sich die Sache mal direkt und mit Loch im Rücken anschaut. Mich gruselt es dabei. Dann lieber nicht tanzen können und mit dem Tremor leben. Oder doch nicht. Ich warte erst einmal ab, was der MRT-Doc so sagt.